云乔 —— 保重 （十三）
晚膳过后，云起身告辞。
我站在正厅门口，看着他的背影消失在月色里。
他走得很稳，步子不疾不徐，墨蓝色的长袍融进夜色，只有腰间那柄短剑的玉格，在月光下闪了一闪。
父亲站在我身后，沉默了很久。
“乔儿，”他忽然开口，“你可怨他？”
我摇了摇头。
我没有怨他。我只是心疼——心疼父亲，心疼云，心疼这座即将倾覆的城，心疼我自己。
父亲没有再说什么，只是抬手在我肩上按了按，像那天在书房里一样。然后他转身回了正厅，留下我一个人站在门口。
月亮已经升得很高了，银白的月光洒满庭院，把那棵老槐树的影子拉得很长很长。
我看着那座通往西跨院的月亮门，知道云已经走进去了。他大概会回到那间小小的厢房，摘下短剑，脱去长袍，然后坐在床沿上，对着黑暗发呆。
他会想什么呢？
会想洮城的守势？会想援军的踪迹？还是会想今晚的事——那个穿着鹅黄襦裙，坐在他对面，眼睛里明明白白写满了情意，却连看都不敢看他的我？
我不知道。
我转身回了耳室，和衣躺在床上。颜嬷嬷替我吹灭了灯，屋里暗下来，只有窗外的月光透过窗牖，在地上投下一片银白。
我闭上眼睛，眼前却总是浮现他站起来的样子——那么急，那么快，快得像被烫了一下。他退后一步，抱拳施礼，脸上是近乎痛苦的认真。
他说，大人厚爱，铭感于心。
他说，职责与道义所在，不愿以此作他想。
我知道他的意思，不须以小姐相许，末将也会拼死一搏。
但他知道这句话意味着什么吗？他知道我站在父亲身边，听着他拒绝，心里是什么滋味吗？
他不知道。他什么都不知道。
我翻了个身，把脸埋进枕头里。眼泪无声地滑下来，洇湿了一小片布帛。我不敢哭出声，怕颜嬷嬷听见，怕她告诉母亲，怕母亲告诉父亲。
我只是在黑暗里，无声地、安静地，为他流了一场眼泪。
为他拒绝了我而流泪，也为他拒绝了而更加爱他而流泪。
夜深了。
远处传来更鼓声，一下一下，沉闷得像这座城池的心跳。我不知道他此刻是否已经安睡，还是像我一样，在黑暗中睁着眼睛，想着今晚的事。
我想起他那日在城下射出的三箭，箭无虚发。
我想起他在月亮门后练枪，枪尖破风的声音在黑夜里格外清晰。
我想起他拒绝父亲时，声音从哑到稳，一字一句，像是从胸腔里挤出来的。
他说倘若城破，他会拼死一搏，护我冲出重围。
我相信他。
我只是不知道，当那一刻真的来临时，我能不能承受得住。